|
|
Там кто-то есть... -- Ну, чего орешь? -- ответил мне хриплый, осевший, но явно принадлежавший французу голос и спросил: -- Тоже отстал? Теперь я его разглядел: пехотинец с франтовски заломленным козырьком.
С тех пор прошли годы, а я все помню ту минуту, когда его фигура поднялась из травы, как мишень с изображением солдата на ярмарке в прежние времена.
Мы подошли друг к другу.
В руке я держал свой револьвер.
Не знаю почему, но еще секунда, и я выстрелил бы.
Слышь, ты их видел? -- спрашивает он.
Нет, я послан сюда, чтобы их увидеть.
Ты из сто сорок пятого драгунского? -- Да, а ты? -- Я из запаса.
Да? -- удивленно протянул я.
Это был первый резервист, встреченный мной на войне.
Мы всегда общались только с кадровыми.
Лица я его не различал, но голос у него был не такой, что у наших, -- вроде как более грустный, а это лучше.
Вот почему я невольно отнесся к нему с известным доверием.
|
|
|
|
|
|
|
|
|
 |
